Lotnisko w Nairobi. Obok mnie siedzi czarny dżentelmen. Na kolanach laptop. Komentuje coś na Facebooku.

Dworzec kolejowy w Katowicach, późne lata osiemdziesiąte. Obok kas biletowych wisi tablica z wykazem cen biletów do najbardziej popularnych stacji. Dwie ostatnie pozycje:

Zimna Wódka

Żywiec

Indie. Kręta i stroma himalajska droga. Przy jednym z ostrych zakrętów tablica:

"Drive. Don't fly"

Sikkim. Zjeżdżamy chyba najbardziej krętą drogą świata. Na jednym z zakrętów, na poboczu, kątem oka dostrzegam zakurzoną, sprasowaną kołami samochodów puszkę po piwie: Okocim Palone.

Moskwa. Irlandzki pub na lotnisku Szeremietiewo. W menu: koniak z sokiem.

Jedno dziecko płakało. Drugie bawiło się w pryzmie piachu. Trzecie, całkiem już spore, w brzuchu. W przerwach między zabawianiem dzieci przesiewała piach łopatą na budowie. Indyjska kobieta.

Para Indian: ona karmi dziecko piersią, on jakby nieobecny. Młody kowboj Llanero zaprasowany w kancik, z przystrzyżonym wąsikiem, czujny jakby miał oczy dookoła głowy. Pederasta malujący butelki, z blizną od ust do ucha. Pijana kobieta w nieokreślonym wieku. Młoda kurewka. Żołnierz z brezentowym workiem. Wszyscy w scenerii z brudno-szarego betonu i zapachu spalin. Dworzec autobusowy w Ciudad Bolivar. Wenezuela.

Przystanek przy Hali Mirowskiej. Do tramwaju wsiada Wietnamka. Trzyma w rękach trzy wypchane torby. Czwartą niesie na głowie.

Wróciliśmy z Roraimy. Oczekując na samochód, który zabierze nas do Santa Elena, zalegliśmy w bezruchu w lepkim od upału powietrzu. Z jednym wyjątkiem: Peter sięgnął do plecaka po szczotkę i pastę. Po czym starannie wyczyścił swoje trekkingowe buty.